Продолжение(2)
Просыпаюсь в тепле. Это что, был сон? Нет, всё было слишком реалистично. Приподнимаюсь и чувствую, как по телу растекается жгучая боль. Нахожу в себе силы подняться и хотя бы осмотреться. Я в чьем-то доме. Вижу, что спала я под стенкой на каком-то матрасе. Одета в одну огромную футболку, явно мужскую. Господи, где я? Где моя одежда? Где вообще все мои вещи? Иду к двери и собираюсь выходить. Попадаю в какой-то длинный коридор.
В памяти смутно всплывают картинки. Плата. Видимо, я заплатила. Почему я тогда не помню? Меня начинает колотить. Откуда этот водопад несчастий?
Захожу в первую комнату. Здесь спит какой-то парень. А, это тот водитель. А где же остальные?
Вижу свою одежду на обогревателе. Быстро беру её и забираю все вещи со стола.
— Ты куда? — вздрагиваю от неожиданности. Разворачиваюсь и быстро моргаю, пытаясь прийти в себя.
— Ты никуда не пойдёшь — говорит.
Спрашиваю, почему. — Хочешь спать с бомжами и скитаться по миру?
Тут до меня доходит, что он спас меня вчера. Я должна быть безгранично благодарна. Говорит:
— Поживёшь у меня. Хотя бы некоторое время. Хочешь есть?
Говорю, что нет. По правде говоря, я давно не ела и у меня сильно болит живот.
Он поднимается и куда-то ведёт меня. Это кухня. Вообще дом или квартира или что это такое довольно-таки багато оформленно. — Это дом моих родителей. Они погибли в автокатастрофе, оставив мне всю свою роскошь в наследство.
Спрашиваю, как его зовут.
-Марк. А тебя? Ты мне сейчас всё расскажешь.
Говорю, Надежда.
Рассказываю ему свою историю. Как Он меня избил. Как убежала из дому. Он достает аптечку из шкафа и вынимает мазь от синяков.
-Ванная прямо по коридору и налево. Я постирал твою одежду. Можешь помыться. Полотенце на вешалке.
Киваю и выхожу. Почему он мне помогает?
После ванной чувствую себя ожившей. Смотрюсь в зеркало. Боже, какой кошмар. Смахивает на какого-то бомжа. Всё тело в синяках, особенно лицо. Опухшее с одной стороны. Само лицо белое, как снег. Глаза затуманенные. И впрямь, как сказал когда-то один мой знакомый: «Твои глаза сдают тебя, как бомж стеклотару». Раньше я любила их. Такой необыкновенный цвет. Серо-зелёные.
Прихожу к Марку в комнату. Он смотрит на меня и улыбается. Меня пронзает страх. Всегда боюсь людей, которые просто молча улыбаются и смотрят на меня.
— Чистая ты — красивее. — говорит.
Сухо киваю ему. А что я должна сказать?
Спрашиваю, почему он меня спас. Говорит:
— Я увидел, что ты итак несчастна.
Говорю, что буду должна ему в погроб жизни. На самом деле это не так. Мне уже было абсолютно всё равно. Я не просила себя спасать.
Он поднимается и идёт ко мне. Я пячусь назад. Чего ему от меня надо?